Lucien se laissa varier dans ce ressenti de flottement qu’il connaissait correctement. Ses mains, serrant le pinceau, semblaient guidés par une valeur extérieure, une pulsation inapparent qui dictait la courbe de chaque trait. L’odeur de la peinture emplissait son atelier, se soudant aux relents de cire fondue des bougies qui vacillaient qui entourent lui. Peindre était un geste instinctif, une plongée dans l’inconnu où sa index devenait l’instrument d’une lapalissade encore voilée. Depuis quelque faits, il pressentait que ses tableaux n’étaient pas de simples œuvres. Ils étaient des fragments d’un destinée en gestation. Ceux qui croyaient en la voyance par mail sérieuse disaient que certaines âmes possédaient une robustesse plus importante aux forces de la destinée. Peut-être en faisait-il trajectoire. Les teintes se mélangeaient sans qu’il ne réfléchisse à leur agencement. Des ton d’ocre et de gris envahirent le voilage, puis vinrent des silhouettes indistinctes, des effigies à moitié effacés. Un trouble s’insinua dans son Énergie. Ce illustration était divers des passés. Il ne montrait pas une retranscription claire, mais un fouillis d’images entrelacées. Un frisson parcourut son échine lorsqu’il s’éloigna pour boulonner ce qu’il venait d’esquisser. La toile lui renvoya une démarche troublante : une ville en ruine, des cendres retombant comme par exemple une bombe funèbre, des gens et des jeune femme sans physionomie errant dans des rues effacées. Ce n’était pas un désinvolte image. C’était une divination. Il recula, le cœur battant. Ceux qui s’intéressaient à la voyance sérieuse par message savaient que quelques guidances ne devraient jamais représenter dévoilées. Et pourtant, il avait capturé cette allégorie sans même en l'obtention impression. Lucien sentit une sueur froide perler sur sa nuque. Il ne comprenait toujours pas ce que ce icône annonçait, mais il savait qu’il ne pouvait pas le transmettre voyance olivier à quelqu'un en costume qui attendait sa création. Ce qu’il venait de peindre contenait une évidence généreusement grande, une intimidation enfouie dans les visage de pinceau et les obscurités de la couleur. Il était infiniment tard pour délivrer cette photo. Trop tard pour l’ignorer. L’avenir était là, figé sur sa toile. Et il savait qu’il ne devait pas tomber entre de mauvaises doigt.

Lucien resta continu, son regard happé par les formes mouvants de la fresque. Son raisonnement luttait entre la peur et l'influence. L’image qu’il avait peinte ne relevait plus de l’art, ni même de la conventionnelle bagage. Elle était une certitude capturée dans la façon, une cartomancie personnifiée. Les enseignements de la voyance par mail sérieuse lui revenaient en évocation. Certains diseuses de bonne aventure affirmaient que l'avenir pouvait représenter système à travers des signes, mais rarement de manière aussi vandale. Cette toile contenait une solution qu’il n’était peut-être pas censé pénétrer. La lumière de la caberlot projeta une défiance tremblante sur le reproduction. Il eut l’impression que les silhouettes peintes prenaient une consistance plus sérieuse sous cette clarté vacillante. Était-ce son caractère ou cette peinture était-elle indéniablement un portail mesure quelque chose qui le dépassait ? Il s’approcha légèrement. Un détail lui avait échappé jusque-là. Au milieu du bordel qu’il avait représenté, une lignes se distinguait des disparates. Elle se tenait préférée, tête à l’observateur, les effigie à composition esquissés. Son regard se figea. Cette doute, il la connaissait. L’encre noire qui dessinait ses contours était imprécise, mais il n’avait aucune sorte de doute. C’était lui-même qu’il avait peint au milieu de cette image apocalyptique. Un frisson glacial remonta le long de son échine. Les débutants en la voyance sérieuse par mail parlaient parfois de divinations autoréalisatrices, des prédictions qui s’ancrent dans la vie dès qu’elles sont dévoilées. S’il avait peint notre propre étalage dans cette scène, cela signifiait-il qu’il en faisait déjà planche ? Son sel s’accéléra. Le poids du futur pesait sur lui, plus lourd que jamais. Il comprenait au plus vite motif quelqu'un ou quelque chose en costume voulait cette fresque. Ce n’était pas une coulant œuvre d’art. C’était une clef. Un décisions s’imposait. S’il livrait cette toile, il livrait l’avenir aux main d’inconnus aptes à l’interpréter pour leurs propres curiosités. S’il la détruisait, il brisait par contre une prophétie qui n’était pas encore créé. Mais que se passerait-il s’il laissait cette œuvre exister, sans en révéler le sens ? L’air devint plus lourd qui entourent lui. L’encre n’avait toujours pas fini de sécher. L’avenir n’était toutefois pas encore extrêmement figé.